20, a las 18 me fumé el 20.
Y enseguida se me viene a la mente la imágen del pelotudo de la publicidad que va contando de a uno los cigarrillo que ya no fuma.
Por suerte ya no tengo el problema del vicio, los fumo todos y en el menor tiempo posible.
No me importan los dientes amarillos, de tanto café y pucho. Ni las marcas de nicotina en los dedos de la mano.
¿Me puede importar cuando, por ejemplo, me despierto a los gritos del dolor que me esta matando?.
Me pregunto cuánto tiempo podré sostener que son simples calambres.
No me gusta mentir, pero sé que la tranquilizo.
Y cuando se vuelve a dormir, me quedo pensando y esta noche será esa en la que no me voy a despertar más
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